RED DRAGON REVIEW

                    Poetry is holy liturgy                          of evangelic dirt floors                               and brimstone                                    inflaming nostrils.                     It is a dead man                          whose ash smears                               this page                                    for a careless                                         embrace.                     Poems are prayers                          and psalms                               exalting                                    the mundane.                     True poetry is                          religion of the heart                               and not doggerel.                     The words hold the secret                          to free us from                               our bitter deeds.                     Copyright ANNO DRACONIS                     Illustration 'Stick Figure'                           by the Author  

                              Thine augury--                               the staff and                                divining rod                               rendered useless                               by invention.                               Search infinite bodies                                    for reason,                               peer through walls                               with omniscience.                               The Architect reigns within                               fatty brain-folds,                               red seas in capillaries                                   traversed by ghosts                                        who seek us.                               Through the fens                               and the fields--                               desire for the Old Ones                               that numbed lips                               and tongues                               and tips                               of nos

                                A black  mother                               pushing a baby                               in a stroller                               counter clockwise                               around a building                               of commerce:                                Africa our matriarch.                               Suburbia police                               working poor ghettos                               to their infernal advantage.                               Ms. Naomi tell me                               once again                               about the blues...                               (soldier kneels                               before simple wooden cross).                               Cops are filthy foam                               on the breakers.                               Scent of putrefaction                               emerging from                               the ravine.                               Birdso

  Mason Hall was born a Taurus in the Year of the Dragon at Indianapolis, Indiana. He began writing poetry as a teenager, later delving into prose and fiction. His experiences in the United States Army touring the Middle East, as well as his inexhaustible thirst for Occult knowledge have informed much of his work.

                              A drop of milk                               from the witch-breast;                               scrying mirror on the wall                               that faces West.                               Railways and riverbeds,                               ley lines intersecting                                   in our heads.                               Where the desert                                meets the sea--                               and night becomes day...                               with the curse of                               her daughter                               far, far away.                               Copyright ANNO DRACONIS                               Photograph 'Dancing With Salome'                                     by the Author  

                              The life and work                               of the Poet                               is an eternal search                               for truth.                               It is religion of the heart--                               blood and flesh and bone                               that will not fade to nothing.                               And in this late hour                               I ask that you pray:                               for holy defiance                               preserves us                               through withering limbs                               and whispering winds.                               The dry husk of summer                               provided us with the means                               to endeavor our vision.                               Copyright ANNO DRACONIS                               Illustration 'Float ing Head' by the Author